Díceselo

Auuuuuuuuuuuuuuu

2007-06-22T01:16:00.000+02:00

Hostias, qué calor! Me trastorno hermanos. Me dan ganas de salir al balcón y aullar, con el dorso empapado en sudor loco . Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

Ilusión

2007-06-22T01:14:00.000+02:00

"La moneda de la mano, quizás se pueda guardar; la monedita del alma, se pierde si no se da"

Antonio? Machado

Caliente

2007-06-22T00:58:00.000+02:00

Se respira el soplo caliente de la noche

Chatwin en la Patagonia

2007-06-19T12:44:00.000+02:00

"... la hija del peluquero, Elsa, era una soterona abrumada, de tez enfermiza y pelo ralo, que vivía en una casa de dos habitaciones pintada de un desvaído color celeste y que se ganaba la vida trabajando de costurera. Había visto a su padre una vez en el último año, pero hacía dos que no le hablaba. En su juventud había sido muy aventurero, comentó. 'Si, señor, muy pícaro'. Recordaba que en su infancia lo había oído cantar acompañándose con la guitarra.
- Pero eran todas canciones tristes. Era un hombre triste, mi padre. No era instruido y estaba triste porque no lo era. Leía muchos libros pero no los entendía - . Y con una expresión que abarcaba todos los sufrimientos de él y también los de ella, lo definió como un 'infeliz'.
Me mostró la fotografía de un hombre con la melena peinada hacia atrás, facciones cinceladas por la angustia y ojos temerosos ..."

Bruce Chatwin. En la Patagonia. Barcelona: Muchnik Eds., 1994.

">Link

Rojo como los labios ...

2007-06-19T01:36:00.000+02:00

... de quién yo sé ...

Rafael Reig

2007-06-08T02:01:00.000+02:00

Un robo, dos robos, tres robos ...

Esto es una reflexión robada a un escritor. Aunque creo que es una reflexión universal. Por eso se la robo.

Pide un deseo

Todas las historias que acaban mal empiezan con las mismas palabras:--Pide un deseo...

Así se desencadena siempre la tragedia.

Visiten http://hotelkafka.com/blogs/rafael_reig/

Salud!

I walk the line

2007-05-30T00:13:00.000+02:00

I walk the line

I keep a close watch on this heart of mine
I keep my eyes wide open all the time
I keep the ends out for the tie that binds
Because you're mine, I walk the line

I find it very, very easy to be true
I find myself alone when each day is through
Yes, I'll admit that I'm a fool for you
Because you're mine, I walk the line

As sure as night is dark and day is light
I keep you on my mind both day and night
And happiness I've known proves that it's right
Because you're mine, I walk the line

You've got a way to keep me on your side
You give me cause for love that I can't hide
For you I know I'd even try to turn the tide
Because you're mine, I walk the line

I keep a close watch on this heart of mine
I keep my eyes wide open all the time
I keep the ends out for the tie that binds
Because you're mine, I walk the line

Johnny Cash

Oda a la mierda

2007-05-10T01:15:00.000+02:00

Jesús Lizano alabando a la mierda (nada sin tu calor ...)

http://www.youtube.com/watch?v=v_Dw8pL0aDM&mode=related&search=

Star of the County Down

2007-05-08T13:46:00.000+02:00

Near to Banbridge Town, in the County Down

One morning in July,

Down a boreen green came a sweet colleen,

And she smiled as she passed me by;

Oh, she looked so neat from her two white feet

To the sheen of her nut-brown hair,

Sure the coaxing elf, I'd to shake myself

To make sure I was standing there

Chorus: Oh, from Bantry Bay up to Derry Quay,

And from Galway to Dublin town,

No maid I've seen like the brown colleen

That I met in the County Down.

As she onward sped I shook my head

And I gazed with a feeling quare,

And I said, says I, to a passer-by,

"Who's the maid with the nut-brown hair?

"Oh, he smiled at me, and with pride says he,

"That's the gem of Ireland's crown,

She's young Rosie McCann from the banks of the Bann,

She's the Star of the County Down."

I've traveled a bit, but never was hit

Since my roving career began;

But fair and square I surrendered there

To the charms of young Rose McCann.

I'd a heart to let and no tenant yet

Did I meet with in shawl or gown,

But in she went and I asked no rent

From the Star of the County Down.

At the crossroads fair I'll be surely there

And I'll dress in my Sunday clothes

And I'll try sheep's eyes, and deludhering lies

On the heart of the nut-brown Rose.

No pipe I'll smoke, no horse I'll yoke

Though with rust my plow turns brown,

Till a smiling bride by my own fireside

Sits the Star of the County Down.

Aquí está la versión de Van Morrison y los Chieftains. Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!!!

http://www.youtube.com/watch?v=E5K92mCfv1w

Las personas y los verbos

2007-05-08T00:33:00.000+02:00

Partimos. Erizamos. Lloramos. Acarreamos. Follamos. Caminamos. Opinamos. Bebemos. Estornudamos. Follamos. Hablamos. Reimos. Salivamos. Besamos. Saltamos. Follamos. Evitamos. Silenciamos. Acatamos. Liberamos. Fumamos. Arriesgamos e incluso, amamos.

Darse

2007-05-08T00:29:00.000+02:00

Darse, entregarse

Desnudarse

2007-05-07T01:12:00.000+02:00

Desnudarse, despojarse

Arradio

2007-05-05T04:28:00.000+02:00

Hostia puta!

Me contaba mi padre la primera retransmisión radiofónica (partido de fútbol en el Camp Nou) que oyó, allá en Cabrilla, en un cortijo perdido y dejado de la mano de dios por los años 50 con emoción. 50 años más tarde la emoción se repite. Ya tenemos arradio en el blog! Hay que joderse con la técnica (que avanza que es una barbaridad)

Salud pa poder gozar!!!

Jaleos

2007-05-04T00:11:00.000+02:00

Siempre me han molado los gritos (también los ritos) atávicos y, los que más, aquellos que profieren los palmeros, segundas voces y demás acompañantes de mal beber (para beber he nacido que decía Pablo Neruda) de los cantaores flamencos. Esos "jaleos" constructores de corriente alterna en el espinazo. He aquí, a bote pronto borracho, algunos que me han fascinao (y, de momento, lo siguen haciendo):

- Mieo, mieo. ¿Por qué ese mieo?
(Jaleos para Bambino en la canción Miedo)

- Vivan los gitanos rubios!!!
(Jaleos para Camarón, no recuerdo en qué canciones. También la jaleó nuestro amigo Gonzalo, una madrugada de invierno desde la terraza de su sobreático a los cuatro vientos prosperitenses, a los cuatro vecinos colindantes y, a un servidor, que iba más agusteras que el Santi en Carnaval)

- Viva el almíbar!!!
(También para camarón, también sin recordar en qué canciones)

- Ámo a acordarnos (José, Juan, Enrique ...)!!!
(Un clásico. Cojonudo. A acordarnos de qué, de quién ... Posiblemente el que más me ponga)

- Viva tu mare Juana!!!
(Otro clásico atávico. Mentar a la madre en plan positivo con las venas de cuello tensas, muy tensas y el pelo de los cojones y de los brazos erizao a to meter)

Y no estaba muerto ...

2007-05-04T00:05:00.000+02:00

Estaba de parranda. No estaba muerto ... estaba tomando cañas lerelerele

Peaso de concierto de los G-5 en el Razzmatazz. No, ni ná!

http://www.20minutos.es/noticia/141229/4/

Es día largo

2007-04-27T00:58:00.000+02:00

Es día largo y recuerdo grandes frases (por orden de apareación):

- Buscar un cauce. Cabeza siempre pensando (Presidenta de Asociación de Mujeres Pakistaníes, prometo daros más datos. Es la bomba)

- Aleluya! (yo mismo, a las 1 de la madrugà)

- ... con el esfuerzo calentando mis cojones (nuestro amigo Montero Glez en su blog http://www.bestiario.com/trinchera/)

El hueco de las 4

2007-04-24T00:25:00.000+02:00

He encontrado esto por ahí. Me ha gustado

http://enningunaparte.blogspot.com/2007/02/el-hueco-de-las-4.html

Día del libro

2007-04-24T00:21:00.000+02:00

Mi primer libro! Buenísssimo, por cierto

A la vuelta de la esquina

2007-04-23T01:38:00.000+02:00

A la vuelta de la esquina nos encontraremos. Nos abrazaremos y lloraremos. Apenas notaremos el paso de los años. Me pondrás "Mañana en el Abasto" de los Sumo y me comentarás, gran hijo de puta, que la escuchaste la mañana que decidiste quitarte la vida:

Cuantas veces me explicaste el sentido de "Y yo me alejo más del suelo, y yo me alejo más del cielo, también". Esos ojos ansiosos de compartir, de explicar lo que sienten, de compartir, a lo "sumo". Me dirás que te cansaste de buscar a esa persona que comprendiera lo que tus ojos, locos de empatía, ansiaban. Yo, con las piernas entrecuzadas, cigarrillo y vaso de Johnnie Walker te diré, me ceñiré, a la puta realidad. Me confesaré traidor. Te diré que hay que conformarse con esa felicidad que da una mirada, una frase, una situación, un sol chicharrero, un encuentro improvisto, la música de una canción mil veces oída, un golpe de viento. Me mantendré cabezón al decirte que todo vale la pena. Te diré que nuestra lucha (si alguna vez la hubo) se fue achicando hasta circumscribirse a nosostros mismos, como mucho, incluso también, a la persona que osó arrimarse a nuestra vera y verse arrastrada por esas olas de angustia inevitables. Benditas personas! exclamaremos y dejaremos, que una vez más las lágrimas recorran nuestras mejillas.

Luego, como si nada hubiera pasado, recordaremos esa escena en la Foixarda, jugando contra el Sant Boi, brindaremos y nos abrazaremos. Hablaremos de ese hilo invisible que nos cose a las personas que queremos, pase lo que pase, y nos pondremos a llorar y a brindar. Cantaremos "Huelga de amores" de los "Divididos" como si tal cosa.

PD:

Pedazo de cabrón, mirá lo que dice la canción: "Ahí escucho el tren, ahí escucho el tren; y estoy en el subsuelo, estoy en el subsuelo"

Me lo tienes que explicar, cabrón!

Homenaje a Don Teodoro Molina

2007-04-23T01:23:00.000+02:00

Comparándome borrachuzamente (vaya tajada sinsentido, hermanos) con Enrique Morente que hizo su homenaje a Don Antonio Chacón, yo hago el mío a Don Teodoro Molina:

"Eres más tonto que mis cojones,

que llevan 31 años juntos

y todavía no se han hablao"

Así se dirigía nuestro homenajeado al todopoderoso Presidente del B.U.C. Mercabarna en un octubre lluvioso en la Foixarda de dios sabe que año de la década de los noventa del siglo pasado (guau!)

Otra perla, al mismo interlocutor, esta vez en el local social del B.U.C. (misma década-mismo siglo) fue:

"Wili Fog!!! (grito asambleario)

qué pasa con los de Pubilla Casas!!!

Todavía recuerdo las lágrimas de mi amigo Julián que pese a no ser de la Prospe o escenarios vitales afines (leáse Trinitat, Bon Pastor, San Cosme, San Adrià, Cornellà, etc.) que la risa desatada le produjeron.

Dios Salve a Teodoro Molina!

Despues de veinte años

2007-04-22T14:34:00.000+02:00

Cada sábado, en el suplemento Babelia de El País, aparece un poema. Lo suelo leer y he leído unos cuantos (Antología de Babel se llama la sección), pero hasta ayer ninguno me había gustado tanto como para quedarse alfileralizado en mi pelota. Es sencillo como un anillo.

DESPUÉS DE VEINTE AÑOS
---------------------------------------------------
Antonio Gamoneda
---------------------------------------------

Cuando yo tenía catorce años,
me hacían trabajar hasta muy tarde.
Cuando llegaba a casa, me cogía
la cabeza mi madre entre sus manos.

Yo era un muchacho que amaba el sol y la tierra
y los gritos de mis camaradas en el soto
y las hogueras en la noche
y todas las cosas que dan salud y amistad
y hacen crecer el corazón.

A las cinco del día, en el invierno,
mi madre iba hasta el borde de mi cama
y me llamaba por mi nombre
y acariciaba mi rostro hasta despertarme.

Yo salía a la calle y aún no amanecía
y mis ojos parecían endurecerse con el frío.

Esto no es justo, aunque era hermoso
ir por las calles y escuchar mis pasos
y sentir la noche de los que dormían
y comprenderlos como a un solo ser,
como si descansaran de la misma existencia,
todos en el mismo sueño.

Entraba en el trabajo.
La oficina
olía mal y daba pena.
Luego
llegaban las mujeres.
Se ponían
a fregar en silencio.

Veinte años.
He sido
escarnecido y olvidado.
Ya no comprendo la noche
ni el canto de los muchachos sobre las praderas.
Y, sin embargo, sé
que algo más grande y más real que yo
hay en mí, va en mis huesos:

Tierra incansable,
firma
la paz que sabes.
Danos
nuestra existencia a
nosotros
mismos.

De Blues castellano (escrito en 1966, publicado en 1982)

Eneko II

2007-04-19T01:39:00.000+02:00

Una viñeta que he podido rapiñar

Eneko

2007-04-19T01:33:00.000+02:00

Me he comprado unos cómix en plan aperitivo del Salón de Cómic, entre los que estaba un álbum de Eneko. No tenía ni puta idea de quien era y cual era su obra, pero la cubierta del álbum me llamó. Busqué alguno que no estuviera precintado para echar un vistazo y viendo una sola tira me enganchó.

Es cojonudo! Muy-muy bueno

Gemelos

2007-04-17T13:17:00.000+02:00

Creo recordar que era la semana pasada que comentaba con el Antonio algo acerca del Carlos Bayona. Había encontrado su página de "myspace"y había escuchado un remix suyo de la canción "Idiota" de Nena Daconte, muy bueno, por cierto. Bueno, pues por esas casualidades de la vida, me vi compartiendo cañas con él este domingo pasado. Después de 10 años sin vernos, pam!, tomándonos una birra tranquilament.

Anda metido en un grupete musical (según me contó, su bagaje musical se limita a las clases de flauta que aquella arpía nos daba en primero de B.U.P. en el Sant Andreu) que está "triunfando" en el "myspace"

http://www.myspace.com/lorenacmusic

Lorena, tremenda loba, presentadora de TeleTaxi y empalmadora de las vergas más aviesas y Carlos (según me dijo, hace las letras y programa bases y esas mandangas electrónicas). Ya tienen contrato con discográfica y van por ahí haciendo sus bolos.

Por cierto, atención a la carrera de su bródel, el Juan Antonio, el J.A. Bayona, que se ve que va a triunfar de verdá de la buena con su primera peli. De la Trini a la fama. Vaya par de gemelos.

Sabiduria popular

2007-04-17T13:00:00.000+02:00

"Cuando vea usted en un restaurante a un obrero comiendo pescado, tenga en cuenta que, como mínimo, uno de los dos está malo"

"Cuando paso por tu puerta paro la burra y escucho y oigo decir a tu madre que eres guarra y comes mucho"

"Puta la madre, puta la hija, puta la manta que las cobija"

"Mañica, maña, mañica, por muy mañica que seas no dejarás de mojarte los pelicos cuando meas"

"Si Jesucristo murió con tres clavos solamente, como no muere tu hermana que la clava tanta gente"

"No te enamores los días de fiesta, que todas las gorrinas van más dispuestas"

"Eramos diez y ellos cinco y los molimos a palos, que Dios ayuda a los buenos cuando son más que los malos"

"La Puebla de Montalbán: mucha puta y poco pan, cuatro iglesias, dos conventos, maricones cuatrocientos y cabrones los demás"

y el último:

"Mozo refranero, maricón o peluquero"

Saber popular extraído del álbum de Mauro Entrialgo, "Como converirse en un hijo de puta". Buenísimo.

La leyenda del espacio

2007-04-16T23:28:00.000+02:00

No soy mucho de Los Planetas. De hecho, creo que sólo he escuchado un par de canciones que me hayan motivado (mucho, hay que decirlo, pero sólo un par). Leí por ahí que los pollos habían editado un disco nuevo en el que mascaban a su manera palos flamencos, que colaboraba Enrique Morente en un tema, que si Smash por allí, que si Tabletom por aquí ... Total, despues de 1 escucha (vital prueba algodonera) : COJONUDO!

Si me diste la espalda

justo cuando te necesite

ahora ya no tiene importancia

ahora existen mil demonios ocupando tu lugar

Algunas cosas nunca cambian

y otras tienen que cambiar

para hacernos sitio

y podamos respirar

No siento en la vida nada más

que estar hecho de un solo metal

y que tú estés hecha de tantos metales,

no lamento nada más

Que no poder estar contigo

es donde quería estar

Y ahora quiero perderme

y no encontrarte nunca más

Sale el sol y da contra el cristal

y si no quebranta el vidrio

qué coño va a quebrantar

Si volvemos a vernos

algún día por casualidad

no podrás decir que yo no lo intente

que me dejé la piel y la cabeza

intentando resolver

el enigma que impide que te pueda comprender

,que se interpone entre nosotros como una pared

Si nos vemos de nuevo ...

2007-04-16T14:17:00.000+02:00

Buenísimo hermanos! Ya os lo pasaré

Próxima estación ...

2007-04-11T00:26:00.000+02:00

Próxima quedanza, anotad: Discoteca El Chirri

Mierda

2007-04-11T00:21:00.000+02:00

Qué mierda más grande, copón!

Los Amigos de Gines

2007-04-07T02:55:00.000+02:00

Que aprendan esos putos grupos musicales británicos a posar para contraportadas y portadas. Aquí nadie parece haberse pillado los huevos con la cremallera de los tejanos o padecer almorramas o restreñimiento crónico. 3 o 4 medianas, medio kilo de papas bravas y mucho arte y cachondeo eso es lo que chorreas la foto. O no? Esa sonrisa abierta del Antoñé, esa sonrisa intuida del Ponce, ese Eeeeeh que oímos prácticamente de la boca del Jose, ése, mi jeró, de enano de Velázquez. Sólo nos falta la manzana en la boca y el tal Cándido de Segovia partiéndonos las costillas a golpe de plato de porcelana. Lechoneeeeesssss!

Los Bingueros

2007-04-07T02:39:00.000+02:00

Primera foto de la era digital que conservo. No recuerdo qué fechas, pero ... aunque no sea demasiado el tiempo que haya pasado, uff, me parece una barbaridad. El paparazzi es el Jose. Creo recordar que le habían regalado en el curro una minicámara y ahí, ni más ni menos que en el Bingo's Zeta nos retrató para la posteridad.

Larga vida a nuestras pollas! (no viene a cuento, lo sé, pero me ha pasado por la cabesita esa linda expresión de júbilo vital)

Ecoute moi camarade

2007-03-27T16:41:00.000+02:00

Oh Écoutez-Moi Camarade

Laisse tomber cette fille

Tu m'entends

Elle a te rendre malade

Et tu vas souffrir longtemps

Je sais bien que tu l'aimes

Tu lui as donne ton âme

Je sais bien que tu l'aimes

Tu lui as donne ton âme

Ne compte plus sur ses promesses

Elle t'aimera pas

Meme a cent ans

Elle t'a joue la double face

Elle changera a chaque instant

Ce n'est pas pour tes beaux yeux

Au fait si elle t'a pris le bras

Devant les gens

Toi tu veux jouer Romeo et Juliette

Mais elle ne pense qu'a ses amants

Je sais bien que tu l'aimes

Tu lui as donne ton âme

Je sais bien que tu l'aimes

Tu lui as donne ton âme

Tu deviens saoulard

A cause d'une fillette

Toi qui te crois intelligent

Excuse moi vraiment

Tu es bete

Ce n'est pas de ta faute

Monsieur Pigeon

Mais qui est ce camarade?

Je parle seul

Personne n'est la

Alors c'est moi le camarade

Le pauvre con

Et me voila

Je sais bien que tu l'aimes

Tu lui as donne ton âme

Je sais bien que tu l'aimes

Tu lui as donne ton âme

RACHID TAHA, EN EL ALBUM "DIWAN 2"

Lachí

2007-03-23T12:34:00.000+01:00

Lachí

Esos picos

2007-03-23T12:30:00.000+01:00

Esas nubes, esos picos ...

El Centinela

2007-03-23T12:28:00.000+01:00

Ken Bruen no se equivoca. He aquí un auténtico centinela. 15:15 m. de una tarde de martes. Nubes y viento en el exterior, tranquilidad y gozo en el interior de este inequívoco centinela. Cansancio y turbiedad negra y blanca, espumosa, en mi cabeza.

Solo ante la pinta

2007-03-23T12:26:00.001+01:00

Y todo a media luz .... Día de pintas, de Royal Canal, de encontrarme con cantantes de los Dubliners acodados en cada barra de cada pub, otra vez; día de pintas

Irlanda y sus murales

2007-03-22T12:55:00.001+01:00

Que ... qué teneis que decir a esto?

Silencio! se goza

2007-03-22T12:53:00.000+01:00

No hubo palabras. Solo miradas. 6 sentidos puestos en ese momento. Solo por ese instante merece la pena todo. Viento y furia, calma de roble rendido al invierno. Sudor magistral de corazón supurante y, como no, palillo hurgante-purgante para admirar la fuerza de la montaña. Guuaauu!

Menuda

2007-03-21T11:02:00.000+01:00

Pensa en mi, menuda, pensa en mi
quan les bruixes t'esgarrapin de matí.
No et faré més tebi el fred
ni més dolç el cafè amb llet
però pensa en mi,
menuda,
pensa en mi.

Pensa en mi quan no t'arribi el sou
o quan t'arrambin en el metro a quarts de nou.

I porta'm
brodat a la teva brusa
o pintat en el teu somriure vermell.
Gronxa'm
de les teves arracades.
Volta'm amb els teus anells
i deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, entre goig i pena
abraçat contra el poema
que llegeixes d'amagat.

Badallarà mandrosa la ciutat
quan marquis l'hora i obris les finestres del despatx
i t'espolsis els ocells
que fan niu dels teus cabells;
et diu al cor
que l'ocell engabiat, mor.

Ells em duen a les plomes somnis i batecs
quan colpegen els meus vidres els seus becs.

I em conten
la història blanca i menuda
que entre quatre parets es marceix.
Piulen
que es mor la primavera
quan no pot anar a passeig.
Deixa'm venir amb tu, deixa'm venir.
Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar,
menuda, i encén la cara.
Pensa que tenim encara
el camí dels teus ocells
per a volar-lo tu i jo amb ells.

.

La letra es del amigo Serrat.
Podeis escuchar una versión en el disco Immigrasons cantada por Silvia Perez en
Immigrasons

Una canción del Muchachito

2007-01-05T10:41:00.000+01:00

“Siempre dije que jamás, jamás
lo haría
...

dudar de tu presencia, de tu ausencia o tus venías

y a la hora de la verdad
a dudar de ti
o de mi misma

que pongas más distancia
cuando buscas cercanía

dílo ...”

Palabras para todos

2006-12-19T15:15:00.000+01:00

PALABRAS PARA JULIA
(José Agustín Goytisolo)

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante un muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentiras perdida y sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en tí como ahora pienso.

Un hombre sólo una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo no son nada.

Pero cuando yo te hablo a tí
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en tí como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en tí como ahora pienso.

Veneno

2006-12-15T15:29:00.000+01:00

Hoy he escuchao una canción que hacía mucho tiempo que no escuchaba (tengo los Cd's exiliaos en una especie de almacén alquilao). Mi compare David y su “namorada” Susana me la grabaron en un CD de los que me/nos gusta llamar “Grabaciones Accidentales”. Bueno, total: que entre una multidud de cansiones acojonantes, esfereidores!
y también de esas que te hacen levantarte un palmo de la silla de enea. Bueno, ahí va la letra de una de ellas. Una cansión que hace unos años había hecho mu mía y que me ha emocionao mucho, mucho el volverla a escuchar:

EL PUEBLO GUAPEAO

La gente lleva flores
y las miradas de colores
los calcetines blancos y
las amapolas colorás

La gente lleva flores
y las miradas de colores
los calcetines blancos y
las amapolas colorás

No hagas caso de las voces
que hablan de lo que no conocen
estira el dedo y toca el cielo
que yo te auparé

No te preocupes, vida mía
el tiempo pasa algunas veces
pero siempre te obedece
si lo llamas con el corazón

Háblale a la gente
de las cosas que sólo tú sientes
Y nunca te arrepientas
de llevar en la cara
lo que piensas

En el nuevo Ayuntamiento
hay hoy un casamiento
Salud y libertad
del PUEBLO GUAPEAO

Las chavalitas de Los Barrios
meneando el culo por los puentes
el cielo está muy alto
y el PUEBLO GUA ....PEAO!

Por cierto, la copla es del Kiko Veneno (Grande, mu grande!)
y se llama “El pueblo Guapeao”
del disco que lleva ese mimmo nombre

El Tiempo

2006-12-01T18:01:00.000+01:00

Ordas de vacas ojerizas suben las escaleras de orondos rascacielos. Buscan algun libro de memotecnia que digerir entre tantas pegatinas de fiestas mayores. Improbable es su hallazgo, mas no cejan en su empeño, abarrotando de heces peldaños y somieres. Mientras, el ojo del culo que todo lo ve, divisa, a lo lejos, locos escuadrones de dentistas borrachos. Colmillos afilados, como no, para degustar el rico manjar de piorreicos y orgullosos habitantes del Pais de las Páginas Amarillas. Las vacas, hartas de pastar informes, saltan al vacío desde las mas altas plantas, musitando y cantando, como quien no quiere la cosa, la canción de los estados contables.

- Qué maravilla!

Exclama el viejo panadero

En su breve caida, las ubres mecidas por un viento salvaje e inesperado, liberan la leche que mamaron todos los esquizofrénicos del distrito quinto

– Qué hedor!

Grita el droguero

– Los tanques se aproximan!

Chilla el arriero

– Su puta madre!

Masculla entre dientes el sastre

Dos columnas de tanques se unen a los dentistas. Son los palanganeros de las más reputadas casas de putas de la ciudad. Avanzan lentamente, lanzando toallas mojadas y pequeños frascos de la fragancia mas fresca que pudieron encontrar en sus puestos de trabajo. Anhelan conquistar la colina de la “Jartá de Pringá”, reducto de los coleccionistas de fracasos. Creen que conquistándola, por fin podrán verle las bragas a la gran putaza de falda roja y senos-pera que se pasea, a dos cuadras de la colina, incansable, por el acueducto de la Ciudad Meridiana.

– No será tarea fácil!

Se le oye decir al viejo vendedor de cupones

– Perra vieja! Con esos tacones y ese culo pantagruélico!

Apunta el filósofo

Los viejos bebedores de cerveza, por una vez, se unen a los eternos bebedores de cerveza. Suman fuerzas y vapores etílicos de baja graduación en el acto heroico (y muy interesado) de desnudar al tiempo para, rememorando escenas de patio de colegio bravo, “hacerle la vaca”.

– Hijos de puta!

Se revuelve el tiempo

– Vais a morir! Vais a morir!

Brama el tiempo con total seguridad

De entre el coro de barrigas cerveceras surge la voz de uno de ellos, la voz de un bebedor que hasta ese momento no había mostrado demasiado interes en la trifulca. Es una voz calma y firme, en contraste con los ojos, ahora teñidos de rojo, y una mueca desencajada. Del epicentro de sus entrañas se libera toda la tensión:

– Tú a mí no me vas a joder!

Lanzando un terrible zurriagazo de rama de Sauce Llorón de Parque de la Guineueta, mortal de necesidad, hace añicos la enorme verga del tiempo.

– Tú a mí no me vas joder!

Repite cerrando los puños

Alquerías del Niño Perdido, a 28 de septiembre de 2006.

El Dolor es inevitable, el sufrimiento es una elección
Guillermo Arriaga (La Vanguardia, 28 de septiembre de 2006)

Grandes palabras

2006-05-20T14:20:00.000+02:00

“automatismo psíquico puro, por el que se tiende a expresar, verbalmente o por escrito, la actividad real del pensamiento. Dictado del pensamiento, en ausencia de todo control ejercido por la razón, y al margen de toda preocupación estética y moral”.

“Todo induce a creer que hay un punto del espíritu desde el cual la vida y la muerte, lo real y lo imaginario, el pasado y el futuro, lo comunicable y lo incomunicable, lo alto y lo bajo, dejan de ser percibidos como contradicciones; no debe buscarse en la actividad surrealista otro móvil que la esperanza de hallar este punto”.

Escritos o manifiesto surrealista

“Només en el cim del buit un pot arribar a si mateix, és a dir, també als altres, al ser en general”.

“I només després d’haver conegut el món, d’haver après a donar-me als altres, d’haverme adonat en les tavernes, i no sense goig, que el que jo creia que només em passava a mí passava en realitat també als altres, només llavors vaig començar a agafar coratge i a no sentir-me tan sol”.

“La taverna no ha estat mai per a mi una oficina o un confessionari, mai no hi he anat a preguntar-hi res, m’he limitat a escoltar plàcidament, simplement seia i escoltava i esperava...”.

Bohumil Hrabal

“Al final lo que importa es no tener miedo: fijar los ojos frente al precipicio y caer verticalmente al vicio”.

“Correr para olvidar”.

Diario El País, no recuerdo que fechas

Apuntes

2006-05-20T14:08:00.000+02:00

Sirenas recordando pensamientos de calles mojadas por el sol borracho
Camas vacias
Manos ansiosas por poder caminar
sin descanso ni reglas

Combinación de seres imaginarios surgidos del interior de la alfombra de los sueños del sr. Ernesto Schmell.

Cicatriz de octogenario malhumorado en contacto con anchoa diarreítica de capitán de marina mercante. El otro ser: Pilar Hernández Jiménez.

Y parecia que iba a hacer mucho frio, y parecia que iba a ser un dia triste pero finalmente todo desembocó en una mierda. Mierda de verdad, como nunca la había visto nadie. Un escrito-rastrillo que cercenaba tu olla y te malmetía en tu rincón. Eso és, eso és. Y si no te veo, me da penita, y si te veo, no puedo hablarte y más penita me da. Que te quiera como yo. Un flamenco como yo. Que te quiera como yo.

El circo de los romanos ha venido a la ciudad. Han traido sus leones, medio adormilados, tras un largo camino a través de la historia de la ignominia humana. Machetes, vientres, leones. Me han avisado mis amigos búhos de tu llegada. Pronto iré a verte, si me lo permite la niebla, a tu vientre, y si me dejas tocaré tus venas, como cuerda de guitarra, para cantarte las bulerías de la no-palabra. Y tú callaras para siempre y yo hablaré eternamente, pero solo de pena.

Mientras durara mi intoxicación etílica sentimental. Después me sacaría los ojos y los depositaría en los hombros de otro músico palabrista. Colecciono palabras momentáneas (vagas, sencillas, hipócritas, divertidas, miedosas)

... ofreciéndoles la frialdad de tus senos para que lloren mi desapego...

No me compadezco de nadie, y menos de los arrítmicos desequilibrados que son incapaces de mantener una conversación musical. Para todos aquellos que son incapaces de crear palabras sensatas les deseo una despiadada locura circular. Que busquen, que busquen dentro de su alma acantilada y tortuosa, que busquen mientras yo me regocijo con sus palabras balbuceantes de pura timidez. Dejaré que creen e imaginen, sé que es lo único que saben hacer, hasta que se encuentren sólos con su inevitable locura sorbiéndoles la poca consciencia con la que viven.

Dando golpes
a la sierra mágica de tu coño
la música escupía pequeños tapetes de gancho.
Tú decías que nunca me olvidarías
y yo recitaba poemas con aromas de anís del mono.
Dando golpes, dando golpes

El equilibrio de los cojones del gigante verde que habita en el ojo de tu culo. Maquíllate la cicatriz, vuélvete la piel y saca la flor de la chistera de tus ojos, desarrollándote como niño en la bruma de los corazones perdidos. Haz una sopa de cardos, quémate la boca y rasga tu garganta con la pólvora de una guerra perdida. Ve a recoger todo aquello que un día sumergiste en la corriente de su pelo.

Roving I'll go ... for a pair of brown eyes

2006-05-20T14:04:00.000+02:00

¿Cómo han transcurrido estas jornadas?: gane o pierda, me quedo.

Situación relativamente normal:
Atriles desvencijados con ojos marrones, deshonestos, clamando justicia. Las puertas se apolillan y solo los hijosdeputa consienten el combate, el resto baja los brazos y enciende sus vídeos para ver películas de delatores.

El que pierde huele a brandy, el que sueña también; aquel que lo manda todo a la mierda olía a brandy, ahora huele a pólvora.

Buscando la vida andaba cuando le sorprendió la muerte. Veinticinco compases bastaron para certificar su imposibilidad de afrontar la vida. Mala racha apuntalada con brandy 501 y tabaco.

Trompetas malolientes cercenan tus entrañas mientras cavilas tu situación en el mundo, un lugar de cambio.

Estertores de paciencia te rompen los huevos: explotan con la quietud que tienen los gusanos.

Para algo servirá la vida, aunque te vayas quedando solo como bandera de verbena al día siguiente.

Alegría de brandy, pena de whisky
Palabras de mimbre contra palabras de tela de araña. Los ojos valen para ir a comprar dolor en cualquier taberna. El viento suele pintar los estados de ánimo de los sinhueso:

Paredes ardiendo
Mesas volátiles
Amores que ríen
Cortinas que se peden
Tiros que no hieren: hieden
Trajes parlantes
Olas de mierda
Corazón que no siente
Ojos que no ven
Cuadros que vomitan
Almas asesinas
Lluvia que canta
Bocas que afeitan sueños
Vasos de whisky que te marcan como a los becerros
Lamentaciones que inflan globos
Ceniceros que escupen flemas a la cara
Imposibilidades que rompen piernas
Ventanas que rompen con amabilidad las narices
Bares que te engullen para luego vomitarte completamente perdido y borracho
Amigas que te admiran y te rompen cántaros de agua en las mismisimas pelotas
Correas de persiana que consiguen plegarte
Miradas que consiguen bajar tu nivel de glóbulos bancos
Cervezas que ahogan
Amantes que te comen las entrañas
Poemas como juncos
Chinchetas que se clavan en los ojos cuando duermes borracho
Lágrimas con espina que brotan cada vez que sueñas y cantas y acabas en el cajón de los juguetes viejos
Aviones que fumigan con recuerdos tu maltrecha cama
Teléfonos que maldicen el día de haberte conocido

... tampoco la quiero yo

2006-05-20T13:58:00.000+02:00

Qué cojones está pasando?: los empaladores del mes de noviembre ( si hombre, esos que tienen un hilillo de sangre manchando sus blancas camisas y restos de intestino grueso en las suelas de sus zapatos) han aumentado su número y agitan furiosamente periódicos deportivos como buscando una mosca (preferiblemente pobre y desarrapada) para chafarla y englobarla en feísimas estadísticas (número de persianas vendidas en Lorca en un año, número de compradores de lechuga envasada y acondicionada, consumo diario de electricidad expresado en Kw/h). Se oye un zumbido ensordecedor ( ¿es realidad o pura proyección de mis deseos?) que ciega la humanidad de manera irreversible y ofrece una soga al cuello para todos aquellos que no sueñan.

Tiernas rendijas que apabullan a valientes corceles
rápidas ráfagas de amor que desquician al más esquivo
Temerosos agujeros que libran batallas a coces
y locos harapientos que fingen estar vivos

Recuperándote de suaves estercoleros y
encimada sobre mi ataúd
te canto unas bulerias muy estrechitas
y tiento, te tiento, con estruendo de caballería
los grasientos pechos, tres veces soñados,
que me ofreces en atribulada liturgia

Lo que me sale del alma son puños tristes
que lloran y lloran por las ventanas
de un pueblo muerto por inanición
En tus sueños la luna chilla pidiendo delirio
mientras se refleja en tu pena el milenario
jinete loco de la traición
Unos brazos inertes reclaman luz
y la sombra llena los suspiros de los
amargamente vinculados a la vida
El alfabeto nos asegura que los sentimientos
visten medias coloradas y los astros
hunden los cimientos de los bienpensantes
No te ahogues ahora que he conseguido
saber a quien pertenezco, ahora que tu
mirada verde cruza mis noches de riego
constante. No te ahogues y coge mi peine,
cógelo y peina tus lágrimas en medio
de la envidia, de la hipocresía,... de la podredumbre.

Bajo dándole bandazos al corazón, con
canciones prendidas del alma, disgustado
con las calles empedradas de tu cuerpo
por las que tropiezo una y otra vez cuando
voy con mi exuberante halo de vino.

No me digas no
No me digas no
que si tu madre no me quiere
tampoco la quiero yo
Ojos verdes, verdes como el trigo verde, verde del verde limón
Se me han olvidado las oraciones
los lamentos de los curas y predicadores
en los carteles van los importantes
este carro sólo lleva comediantes
la importancia de no creerse el culo del mundo delimita nuestras relaciones más cotidianas. Destornilla la maneta del “todo lo abre” y pregúntate: ¿por qué eres tan gilipollas? Después decide si marcharte a los aparcamientos de sueños o bien hacer volteretas (esas que tanto te gustan) hacia la reunión de los seguramente infelices. Tretas y más tretas, copas y más copas, locos pinzamientos que detectan una luz debajo de la cama que canta canciones sobre tiernos enamorados a punto de confesarse la imposibilidad de su amor. Yo erro, tú erras, él erra, y ella mantiene su impermeable locuacidad que te hace a ti mucho más “nadie”, como esperando en una eterna consulta de dentista, podrido: circuncidando tu memoria; llorando.... Llorando.

Leñador

2006-05-20T13:54:00.000+02:00

Las cuatro paredes se abalanzaron sobre el cuerpo, ya inerte, de Martín, el antiguo leñador de sueños proletarios. Esa vida azarosa le había llevado a un estado de semi-inconsciencia amarga que dejaba al resto de sus compañeros de trabajo: husmeadores de barnices imposibles, barqueros de truenos y repetidores de consejos, sumidos en la más profunda de las penas, esa que viene precedida por un fuego en los ojos y que te deja sosteniendo la cucharilla del café hasta los topes de azúcar sin saber que hacer en mitad del camino. Que la vida iba en serio, eso ya lo decía aquel loco sabedor de los más corruptos placeres, tan alejado de monótonos comportamientos (exclusivamente reservados a feos trabajadores de mortadela) y tan dedicado a asaltar crujientes alcobas con aroma de Filipinas. Iba en serio poeta, iba en serio: cuánto tardaste en darte cuenta? No sería en una de aquellas interminables borracheras, envuelto en cortinas de cuarto de joven veinteañera, embaucando tanto a la alegría como a las pequeñas figuritas del mueble del comedor de su madre, que decidiste que la vida iba en serio?
Qué injusticia: yo comiendo bocadillos de mortadela y tú, sí, tú, bebiendo whisky de a 6.000 pesetas la botella y soñando de madrugada, y recitando versos, y conquistando bellas mujeres, exhibiendo tu genialidad en grandes coches-cama camino de Florencia. Yo me quedo profundamente afectado por el envejecimiento de todo lo que me toca y, entre rodaja y rodaja de mortadela, veo a viejos agitadores sociales llamándome a desgajar mi tierno cerebro para ofrecérselo a la perpetua desidia (santa), a la melancólica pasividad (incorrupta) y al alcohólico desafuero que me ofrecen tus labios.

Receta

2006-05-20T13:49:00.000+02:00

El lenguaje de los sueños se prepara de la siguiente manera: se pelan dos tomates, se pule el alabastro de los poemas de Gustavo Adolfo Béquer, se desmembra un viejo grupo de amigos, se estiran todas las cintas métricas al alcance hasta unos 130 centímetros aproximadamente, se gesticula sin mucha convicción durante unos 15 segundos y se llena la bañera (o en su defecto, el plato de ducha, teniendo en cuenta que el resultado será mucho menos embaucador) de todos los paraguas de que se disponga en la casa, pudiendo añadir, como toque final al sazonado, uno de los paraguas de flores de la vecina de al lado.

Si no se dispone de la suficiente ilusión y amor por los barrancos, verdaderos paisajes naturales del cerebro, el lenguaje se verá coartado por esa no presencia de amor e ilusión y muy probablemente se vestirá y se ofrecerá a otra cabellera, quizá más pura o, quizá más puta. Si por el contrario, la cantidad de confianza en si mismo y en el resto de sus congéneres, llena más de un 65% de la capacidad de su mochila genital, chapeau!!!, usted se encuentra en un momento óptimo para liarse la manta de el lenguaje de los sueños a la cabeza.

Reúnase con todos sus seres y enseres más queridos y gocen de la perspectiva que dan esos calendarios de mano de una época no muy lejana y dejen que el cielo les saque a bailar (una mazurca preferiblemente, su gran especialidad) y les invite a una copita de Oporto, ese Oporto que guarda con tanto cariño (solo para ocasiones muy especiales) en ese rinconcito justo encima de Botswana. Que gozada, amigos. Relájense y olvídense de esas insoportables grapadoras que todo lo unen: facturas con sus correspondientes albaranes, albaranes que no se corresponden con la factura, hombres y realidad, realidades con el hombre equivocado (quizá un traspapelo, quién sabe), en fin, un desgobierno con apariencia de orden (real!!!, que dicen los que grapan a su antojo, los muy hijos de la gran chingada). Relájense, relájense, y no olviden anudarse la corbata de hinojo mientras recitan el abecedario imprevisible del lenguaje de los sueños. Para acabar: un eructito, que menos, no?.

Podría devorarte

2006-05-20T13:47:00.000+02:00

Te encuentro en la línea 10, columna 39, junto a la soledad musical de patios de verano alcoholizados con muescas de mirada verde; deseosa a buen seguro de penetrar en lo más obvio de mi ser: teatrillo inflamado de ardor no-sé-porque-cojones-aplacado. A estas alturas estarás jugando con jarros de loza azul, llenándolos de palabras y de mangos de puertas de armarios. Estarás increpando a las autoridades que rigen tus preciosos pechos, meditando tu futuro calor y expulsando fantasmas con una irritante olor a tabaco y una desesperante inactividad. Yo estaré siempre ahí, en el quicio de la puerta, mirándote, pudiéndote devorar.

Tipos

2006-05-20T13:44:00.000+02:00

Luis era un tipo que encontraba especialmente apasionante reseguir las formas que el papel de empapelar de su habitación formaba en madrugadas móviles. Para él era un sueño, como el tiempo (que se convierte en un témpano-sueño-violáceo).

Martín se apasionaba realmente observando los camiones de la basura, con ese trajín de container para aquí, container para allá, sube, deposita, tritura, abandona. Es la vida, pensaba nuestro Martín.

Ángeles nunca se había parado a pensar lo feliz que era, nunca se había parado a observar lo oscura que quedaba su habitación una vez bajada la persiana verde que protege sus desnudos y morenos tirabuzones.

Lola remaba y remaba, las nubes quemaban su precioso cuerpo casado y, en cierto modo, rasgueaban su memoria para hacerla gritar a la tarde sola: no está muerto, no está muerto ( el pájaro del tiempo me trae su recuerdo).

A Jorge las tijeras de la imposible y soñada felicidad junto a la persona amada le trababan la búsqueda de las raicillas del armario de la bondad. Aún así, despachaba barcos llenos de legumbres hacia la tierra sin miedo. Todo un enigma, ¿verdad?

Eva despachaba pelos añorados, pelos deseados, pelos soñados, pelos odiados, pelos ignorados, pelos olvidados y pelos amados mientras exclamaba, con una potente sonrisa:
-Trabajo para todos aquellos que no conocen el amor.

Navidad

2006-05-20T13:39:00.000+02:00

Y van quince Navidades desde que depositaste tus ferúmenes en mi chepa de agridulce mirada y exclamaste: Qué demonios hablan?

- Te necesito para vivir. Yo te metería dentro de mi alma
- Yo sólo te quiero para follar
- Mis suspiros son de fuego. Apártate!!
- Yo sólo te quiero para follar
- Llévame a los campos
- Yo sólo te quiero para follar
- Con la luz de la mañana
- Yo sólo te quiero para follar
- Dejémoslo
- Olvidémoslo

Esta noche la gente suspira por enchufes enamorados (te quiero? O sólo te quiero follar?). Necesitamos mentiras realmente. Las necesitamos para poder subir las escaleras aquellas noches en las que estamos demasiado borrachos y los marcos de las ventanas nos reprochan nuestras pisadas abandonadas (¿equivocadas?). Cada vez somos menos: ¿un puto grito en mitad de la madrugada?. Y tú, si tú; confórmate con vender flores hasta que la noche llegue. Cántale a la verde oliva para ver si te deja malear la vida como verdaderamente has deseado siempre, cántale desde la cariacontecida montaña que siempre te recuerda que todo lo que eres es una puta luz (chiquitita) en una puta habitación oscura. Acércate al mar y lanza esputos estrictamente personales que maldigan esos labios besados infinitamente y que tanto te han hecho deambular: tú sabes que todo irá bien, no te preocupes: acabaras muriendo (como todos), sólo procura rizar el rizo y nunca, nunca, cuentes cosas que jamás otro haya contado.

Obituario

2006-05-20T13:32:00.000+02:00

Jueces de paz que arrojan toallas sobre rostros pajizos
nubes de polvo que inundan salas de espera
tremenda cornada de ojos sin órbita:
vino a las siete
rompiendo gafas de barro
pisando humedales llenos de pánico
fechas de hilo que son en cuanto ella te abraza
Ni el santo cristo que come croissants te puede salvar, y:
la nave va (y yo te espero a las siete).ddddddddddddddddddddddddddddddddddddd
dddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd
dddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd
dddddddddddddddddddddddddddddddddodddddddddddddddddddddddddddddddd
ddddddddddddddddddddbddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd
ddddddddddddddidddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd
dddddddddtdddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd
ddddddddddddddddddddddddddddddddddduddddddddddddddddddddddddddddddd
dddddddddaddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddrddddddddddddddddd
ddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddi
ddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddo.
o
b
i
t
u
a
r
i
o.

la muerte lee las páginas amarillas
la música mueve las letras
y yo me cago en su puta madre
la muerte habla, triste, por el teléfono
su aliento te quiebra la espalda y piensas en lo distante que está. Palabras, silbos.

Bulerías del ahorcado

2006-05-20T13:28:00.000+02:00

Bulerías del ahorcado

Vacilando ingrávido
Y bailando con estertores
Se presenta el emplazado
Con corbata de esparto
Valiente y con espada
Se presentó ante el tribunal
Repartiendo besos con lengua
Al gran jurado de barro
Que lo iba a sentenciar
.....
Quería bailar su último vals
Ante el altar mohoso
De los dioses contra el muro

Quitarme los alicates
de los ojos, quitarme
los amaneceres de los pies

Cigarrillos

2006-05-20T13:26:00.000+02:00

Cigarrillos azules con trenzas de humo gris, por supuesto. Lápices de colores para pintar paisajes desolados, artistas sin paredes, flores sin maceta, artistas sin cerebro, flores con dos cerebros. Hay cosas que realmente me desesperan, como la visión de peras maduras, amoratadas, sobre los senos de una mujer igualmente madura y amoratada.

Revolución de los interruptores

2006-05-20T13:23:00.000+02:00

La revolución de los interruptores
El interruptor
Las venas agraces
El calendario ha vomitado
Y las toallas no secan
Los sacos se rompen
La basura recita versos de amor
Las cortinas se rasgan
Los pomos te escupen
Y los váteres devuelven la mierda
Con esa rabia contenida
Durante decenas de años
Las racholas se caen
Aplastando migas de pan indecente
Los pelos de la cama
Discuten con las manchas de semen

Ya vendrán tiempos mejores
Lo que más querías murió, murió

Comitiva sexual

2006-05-20T13:20:00.000+02:00

Comitiva sexual que retrata con ardua tarea el profundo sentir de una nación en armas.
Ella era de armas tomar, él, una ballesta del revés dispuesto a atravesarse el ombligo con un disparo de saliva. El bellaco de mi corazón responde sin pensárselo dos veces a la lluvia de tus bragas: no es más que un espejismo provocado por la hambruna de tus senos, tranquila, alguien sabrá encauzar tu sueño hacia algo tangible, con ojos, labios, pelo, corazón, polla. De todas maneras, me gustan tus ojos de perro triste, me gustan para perderme por ellos, sin gritos ni aullidos, sin palabras.

Luchando. Por una cosa o por otra te sigue llegando el reflejo de noches inacabables, insostenibles en la percha de tu salud mental, noches que terminaran al cruzar el túnel y te harán llegar a ese teatro en el que no tardaras en perder la vista y no pararas de escuchar...

Legumbres

2006-05-20T13:15:00.000+02:00

De cómo te hundes en un mar de legumbres podridas. Pasa el tiempo: una hora, dos horas, tres horas, cuatro horas y cruzas tus piernas como símbolo del advenimiento de un nuevo mártir. Mártir que no es otro que tu propio culo, venerado allende tus pensamientos. Me aferro a las rejillas de mi reloj y me como mis pensamientos aligerados con una pizca de nuez moscada. Bienaventurados los adinerados que no comparten su amargura de ser adinerados: la soga de sus riquezas pronto se ceñirá sobre sus cuellos y será entonces cuando todos los tuertos y jorobados, cojos, mancos y putas acaricien los atemorizados párpados de esos amargos egoístas. Están condenados a amar por encima de todas las cosas, a amarnos a todos una vez redimidos por el beso de la puta.

Queda una hora y tres cuartos para dejar de sentir lo que llevo sintiendo unos dos días. ¿No querías perder la cabeza? ¿no querías abrazarte a lo infinito? ¿no querías besar las sombras?. Resultado: mi cabeza está satelitelizando alrededor de un mundo desconocido, definitivamente desligada de mi mutilado cuerpo. Ya nunca más podré mirar a los ojos de la gente y tu seguirás jugando a ser la sombra de una maliciosa pompa de jabón que rehuye la yema de mi dedo.

Noto que las palabras huelen mal. Salen de unas tripas en estado de putrefacción: son eructos alfabetizados y aceptados como palabras ¿pero es que nadie se da cuenta de que huelen fatal?. Estamos dando con nuestras palabras un asqueroso olor a todo lo que nos envuelve. Ya no queda nadie que hable por las uñas, por los ojos o incluso por las rodillas. Estómagos ulcerados, intestinos lacerados, rectos horadados, hígados ahogados, páncreas idiotizados se convierten en creadores de nuestras palabras más cariñosas:

Me acerqué una mañana a lo triste de tus ojos
y allí habitaban 100.000 recuerdos de lana marrón
dispuestos a coserte un suéter
negro como el tizón
Me comí los barquillos de tu alma
y clavé mis uñas con jolgorio
en el centro de tu corazón
Ahora navego por tu caliente orín
y salto al abordaje de tu precipicio anal
y te contemplo entre bastidores

Cuento

2006-05-20T13:11:00.000+02:00

Un bonito cuento

José recorría los 15 kilómetros que separaban el cortijo donde trabajaba de su amada pensando en lo mucho que la quería. Una vez juntos, engarzaban sus cuerpos entre besos y abrazos.

Un cuento menos bonito

José recorría los 15 kilómetros que separaban el cortijo donde trabajaba de su amada pensando en lo mucho que la quería. Una vez juntos, solo se oía el rumor violento de los terrones pisoteados.

Uno todavía menos bonito (para mi gusto)

José se quedaba en el cortijo, fumando. Leyendo y bebiendo. Ya no iba al encuentro de su amada.

Racholas

2006-05-20T13:08:00.000+02:00

Cuando las racholas te recuerdan constantemente que eres un fumador empedernido y que te dedicas a abrir y cerrar compuertas de embalses llenos de recuerdos. Según el calendario lunar y tu compañera sentimental te queda una vida, una vida con una cuchilla de afeitar en mitad de la barra de a cuarto del desayuno. Te puedes cortar la lengua. Puedes morir con la lengua rota, puedes vivir con la conciencia embalsamada con buenas palabras. Puedes correr, recurrir a buenos amigos, puedes correrte en infinidad de coños yermos, puedes fotografiar atardeceres en la autopista C-38, puedes descarrilar durante 20 segundos, puedes emborracharte hasta encontrar el sentido, puedes minimizar, puedes relativizar, puedes obviar, puedes, hasta incluso, olvidar.

Nadie sabe lo que quiere y, si lo sabe, donde dije “Diego”, digo que “y una mierda”. Sólo los embalsamadores saben lo que quieren: cuerpos. Los demás también: cuerpos. Unos vivos, y otros muertos.

Hoy está nublado, mañana no lo estará. Hoy te quiero, mañana, mañana ... ya te lo diré. En mi punto de libro aparece un tres de julio cualquiera. Tengo que llamar para renovar.

Ojos entornados y corazón abierto. Ojos llenos de vida, corazón con cierre por defunción. Sentir que estoy sintiendo: y la gente viviendo. Vaya disfunción.

Carta

2006-05-20T13:02:00.000+02:00

Alma gemela hasta que vino la enfermedad. Alma gemela que visita las mismas tumbas, siempre húmedas de lágrimas de impotentes, castrados y laringetomizados.

Anda la gente diciendo que subes estérilmente escaleras con mirada de ahogado. Cuánta razón tienen. ¡Cuánta razón tienes!. Las escaleras están hechas para mear en sus esquinas bordadas con mensajes puercos dedicados a las vecinas. Las escaleras están hechas para maldecirlas en la noche borracha.

Alma gemela que lo era hasta que vino la enfermedad. ¿La nuestra?. Enfermedad de las cabezas marchitas, deshojadas (la nuestra), enfermedaddesentarseenlasescalinatasdelaiglesia, bendiciendo la procesión de Nuestra Señora de la Esquizofrenia, la tuya.

Tengo que decirte que los peldaños, de madera, se pudren y crujen, se pudren y crujen y amenazan con inmortalizarme en una fotografía de 27 años a la que se aferra una madre narcotizada, acercándosela al pecho como sólo las madres que han sobrevivido a un hijo pueden hacerlo. Ya sabes: saltamontes (palabra malsonante, según el Real Diccionario de las Puertas Entreabiertas, pero que a buen seguro te gusta y hasta repites en tus sueños balbuceantes de pijamas y miradas a cuadros) burlándose del silencio de las barras de bar infestadas de amigos de toda la vida, pan con aceite al mediodía, y tres gotas de Johnny Walker administradas con cautela y, no antes de las 10 de la noche, para mojar sin ningún interés mi álbum de fotos ventricular y conseguir, siempre bajo prescripción médica, llegar a mi rellano sano y salvo de bailes y sonrisas, de pataleos y muecas, de miradas y puños en alto sin sentido, de gestos amenazantes, de huecos estucados con miradas tan lúcidas que le hacen a uno cerrar los ojos y sentirse como ése tubo de pasta de dientes apurado hasta la última vuelta.

Compadre de cuchillo que amenaza a las nubes, recuerda, quedamos como siempre: a las seis y media en el rastro de ceniza que va dejando el tren de los desgajados. No te olvides de quitarte la máscara.

Un abrazo.

2006-05-20T12:55:00.000+02:00

Amigos,

Siguiendo la estela del Dávi he recuperado (en parte forzosamente porque mi ordenata ha dicho basta y tambien porque me apetece, qué cojones!) todas aquellas pajas mentales que he ido apuntando durante muchos años (muchos, la verdad, hay alguno de 2º o 3º de .... B.U.P.; ya ves!) para irlas colgándolas en el blog.

Emoción de publicación, jajajajajaja!!!

San Precario & Chainworkers

2005-11-04T17:56:00.000+01:00

Jei companys,
conocéis a San Precario???
es el santo protector de todos/as los trabajadores/as precarios/as!!!
echad un ojo en la página de los italianos Chainworkers:

http://www.chainworkers.org/chainw/noi/azioni/29feb04.htm

http://www.sanprecario.info

Salú

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La xoxota

2005-10-12T11:57:00.000+02:00

Poemas eróticos de un blog brasileño. Quien quiera tirar del hilo, tiene una hebra abajo.

La xoxota chora a ausência
de carne de lambidas de conversas
desesperada clama pelos olhos verdes atentos
entre as pernas que falam
sobre esperma sobre sangue sobre mi gosma íntima
y o pau duro de mio poeta me combence
que no preciso me convencer do que já sei
todos somos mucho locos
profundamente amarrados um ao outro
pero quiero um momento
para respirar toda essa vida que explode en mio peito
clamo ajuda de castañeda - huxley - benítez - reich - dona manuela -
updike com todo seu sabath de feiticeiras
para que nos curem
libertem-no de todas las paranóias malresolvidas

camaleoa
http://contosdacamaleoa.weblogger.terra.com.br/

SE EQUIVOCÓ LA PALOMA

2005-09-25T12:04:00.000+02:00

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas eran rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)

Lo escribió Alberti. Diego el Cigala la ha pasado por ese filtro de café de puchero que tiene en la garganta para grabar "Picasso en mis ojos".
De miedo. Como de miedo "Apenao", con Raimundo Amador y Jerry González. Como otros tantos miedos, diez exáctamente. Nofu, compra esto para tu biblioteca.

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tú pearls

2005-09-02T19:47:00.000+02:00

Companys! dos perlicas para amenizar la vuelta al cole...

"... la suciedad forma parte de una vida plena..."

Mamá de Ronaldinho ("azulgrana hasta el 2010") dixit en anuncio televisivo de detergente.

"Victoria Beckham desmiente que no lea"

La cantante ha declarado que sí que lee libros, aunque no suele terminarlos "por falta de tiempo", según publicó ayer el diario británico The Daily Telegraph. "Hace poco salió esa tontería de que nunca he leído un libro", se lamenta la ex Spice pija, en alusión a unas declaraciones suyas que aparecieron en la revista Chic. "Lo que dije es que casi nunca los termino. Los empiezo, me distraigo y no encuentro tiempo para acabarlos. Estoy segura de que cualquier madre de tres niños sabe a lo que me refiero", precisa.

en "Metro directe". Jueves 1 de septiembre de 2005. Pág. 18

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Pandémica y Celeste

2005-08-01T08:26:00.000+02:00

Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
desnudo de cintura para abajo,
hipócrita lector -mon semblable,-mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo a otros cuerpos
a ser posiblemente jóvenes:
yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años !
Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de yedra coronados.
O aquel portal en Roma -en vía del Balbuino.
Y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casetas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
oh noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una
imagen rota,
de la langueur goûtée à ce mal d'être deux.
Sin despreciar
-alegres como fiesta entre semana-
las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo.

Su juventud, la mía,
-música de mi fondo-
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
-mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua,
fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,
cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.
Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz, los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.

Jaime Gil de Biedma
(poeta y crápula)

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Musica

2005-07-31T12:42:00.000+02:00

"La música es el lujo de los pobres"

Edna Redzepova

¡A la calle!

2005-06-29T19:53:00.000+02:00

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"... ¡A la calle! Que ya es hora
de pasearnos a cuerpo,
y mostrar que, pues vivimos,
anunciamos algo nuevo..."

Gabriel Celaya

Tú me matas

2005-06-09T17:16:00.000+02:00

TÚ ME MATAS
(Autor. Kiko Veneno - José Mª. López Sanfeliu © ®)
Tú me matas a mí
yo te mato a tí
somos dos muertos silenciosos
mirándose fijamente

Los astronautas preguntan qué pasa
el mundo se para de repente
circulen por favor se lo rogamos
es sólo un apagón intermitente

No quiero ver el camino
no quiero mapas ni planos
sólo perderme contigo

Anda dile
dile a tu amiga que se vaya
que tú y yo nos vamos solos
buscando la estrellita
que sale por la mañana

En ti yo me sumergí
submarino en tu cuerpo
en ti yo me sumergí
y me olvidé del mundo entero

Y es que sólo existes tú
y yo buscándote en la noche
como un bichito de luz

Lo mejor es no darse cuenta
pa que dure la magia
y el duende no se arrepienta

Las perlitas de huelva de la tarde de hoy

2005-06-09T17:07:00.000+02:00

Estas son las que me martillean ahorita mismo!

Tú, quién eres tú
Que no te entiendo
Ni por la noche
Ni a través del tiempo

Ni por el agua
Ni por el cielo
Ni en la tierra
Ni en el fuego

Tú dónde estás tú
Que yo te siento
No te escondes
Y no te encuentro

Ni por la tierra
Ni por el fuego
Será será
Que te llevo dentro

* Tú que pagas / Tú que debes
Tú que llamas / Tú que puedes

Tú que das y tú que quitas la luz
Ni tú sabes quién eres
Nunca dices lo que quieres

------------

Me voy a una playa desierta
con los pies muy negros
voy buscando mi libertad.

Pero el precio de las cosas puede más
que las olas, las olitas del mar.

Y yo llamo a las personas para que salgan
los animales y las plantas
porque tengo, todavía tengo yo

Esperanza, yo quisiera encontrarte
y soñar sin tener que sufrir siempre
yo quiero rechazar los pensamientos malos
y quiero vivir.

Yo me voy con mi pena
donde me lleven
el aire del levante y las olitas del mar.

En esta vida maldita
las cosas más le faltan
siempre le faltan más
al que más las necesita.

Pero yo sigo esperando
sigo esperando esa lucecita de la libertad
porque yo tengo

Esperanza que se va por el aire
sin decir si vendrá un día de color
yo quiero rechazar los pensamientos malos
y quiero vivir

-----------------

Coge la guitarra hermano mío
coge la guitarra que hace mucho frío.

Coge la guitarra y si no la has traío
llamo yo a mi casa y le digo a mi primo
que dé una pataita y te la traiga.

Dime tus palabras amor mío
dime tus palabras que me encuentro perdío.

Dime tus palabras cariño mío
que sin tus palabras me encuentro perdío.

Que sin tus palabras soy un pescaito
que no tiene río, un niño en la playa
que no tiene arena ni cubito.

Borra el humo de tu frente
deja que salga lo bonito.
Ese ángel chiquitito
que te hace diferente.

Dime tus palabras cariño mío
dime tus palabras, me encuentro perdío.

Dime tus palabras cariño mío
que sin tus palabras hace mucho frío

Coplas (y copas) a media tarde

2005-06-09T16:40:00.000+02:00

Coplillas como polillas que juguetean en la era de mi cabeza (casi todas de Kiko Veneno)

Me devora
mi miedo devorador
a ser devorado
por tu miedo devorador
a que te devore.

Me sigue devorando
mi miedo devorador
a ser devorado
por tu miedo devorador
a que te devore.

Me devora
el resplandor
de lirios de la noche.

Música
los animales.

Me voy pa Utrera
por la carretera
con mi novia y mi moto
yo me voy pa Torreblanca
y el campo me pone la manta

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable
interminable.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido
no haber nacido.
* Pero tú siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti, pensando en ti
como ahora pienso.
Un hombre solo, una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo en el camino
no son nada.

Nunca te rindas ni te apartes
a la orilla del camino
nunca digas no puedo más
aquí mi quedo.
* Pero tú siempre acuérdate …

No te preocupes, vida mía
el tiempo pasa algunas veces
pero siempre te obedece
si lo llamas con el corazón.

Háblale a la gente
de las cosas que sólo tú sientes
y nunca te arrepientas de llevar
en la cara lo que piensas

A veces te quiero
A veces me desespero
me quito el sombrero
y me lo vuelvo a poner

A veces me caigo
o me da el punto y te bailo
y se me olvida lo que traigo
de pronto empieza a llover

A veces te quiero
A veces me desespero
me pongo el sombrero
y me lo quito otra vez

A veces me tango
la letra te la cambio
y ya no sé por donde ando
de pronto empieza a llover

Y no te cambio mi estampa
ni me interesa si escampa
lo que quiero es hablar
no me importa la luz

Abre el armario
saca el viejo rosario
no me importa rezar
lo que me importa eres tú

Pasa por mi lado
un espabilado
que me ha aconsejado
lo que tengo que hacer

El sabio me ha dicho
ten cuidado con los bichos
la vida es muy corta
pero eso ya lo sé

Desde chiquitito
lo aprendí yo solito
viendo los periquitos
del gato andaluz

Eso fue hace mucho tiempo
pero yo no me arrepiento
no me importa crecer
lo que me importa eres tú

A veces me canso
y es que me tienes ya muy harto
y no te canto más canciones
ni ná ni ná

Después se me quita
y me entra la marchita
cojo la guitarra
y no me puedo parar

No no no no
y no me puedo parar

*En un cuartito los dos
veneno que tú tomaras
veneno tomaba yo.

Dices que la noche se hace larga
más largo es el día
regaré tus flores
si tú riegas las mías
cada bicho va buscando su armonía

* Viento de poniente
dobla los juncos
por la ribera
traigo los pies ardiendo
dame un soplito
ponte a mi vera
Lo he quemao tó
vengo del infierno
me hace falta un Dios
dentro de mi cuerpo

Quiero de los árboles dibujar
clara la silueta
que las nubes blancas sean muy blancas
y las noches negras
y las noches negras

La yerba nueva sabe
lo que te he querío yo
hasta la salivita
ay la salivita
se me secó
* Viento de poniente …

Válgame Juana, que mis ojos son estrellitas
Cuando te veo por la mañana

Brilla una estrella
más que ninguna
tiemblan las uvas de tu pecho
qué culpan tiene
tiene la luna ninguna
si esta noche te como a besos

Soledad a 5 de junio

2005-06-06T17:17:00.000+02:00

Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac

Loros

2005-06-01T17:23:00.000+02:00

"Como se sabe, son muchas las historias que se cuentan de los loros, la mayor parte de las cuales son muy sospechosas. Pero conozco una en la que parecía que el loro estaba haciendo algo más que repetir sonidos que se le habían enseñado."

"... es la historia de un papagayo gris africano que tenía un amigo mío en su casa de Atenas. Tenía un vocabulario amplísimo y sus propietarios estaban muy orgullosos de él. Esto pasaba en la época en que se solía "recibir", es decir, que una vez por semana todos los amigos de uno sabían que podían presentarse a tomar el té ; esto era hacia principios de sigl0. Un día de los que "recibían", la conversación empezó a girar en torno al loro y su vocabulario. Uno de los asistentes insistía en que el loro no sabía hablar en absoluto. Se limitaban a hacer ruidos ininteligibles, y sus orgullosos propietarios exclamaban inmediatamente: "¡Fíjate lo que ha dicho el loro! Ha dicho que esto y lo otro". Con la taza de té en una mano y un trozo de pastel en la otra, fue a la percha del loro y le dijo: "¿A que no sabes hablar, eh, Polly?". Ante lo cual el loro se lo quedó mirando un momento y después, con ese extraño aire de camaleón de los loros, fue bajando por la percha hasta llegar a su lado, echó la cabeza a un lado y le dijo con tonos claros e inconfundibles: "Bésame el culo". El efecto para el grupo fue de escándalo asombrado. El loro nunca había usado esa frase hasta entonces y, de hecho, nunca volvió a utilizarla, pero la había dicho con toda claridad, y eso no podía discutirlo nadie."

Gerald Durrell. Atrápame ese mono

Mi compadre Antonio se acordará de aquel loro cabrón que se asomaba a la esquina de enfrente del Mío Cid para gritar a nuestro paso: Gordo! Gordo! Gordo!

Vaya loro más cabrón.

Tus ojos, bandido

2005-05-13T18:11:00.000+02:00

"... Tienes ojos de sueño y de mil cosas más ..."

Enric. Peluquero. 13/05/05

Recortes

2005-05-13T16:25:00.000+02:00

"Siempre recorrí el filo de la navaja, guardado por una alegría estoica que repartía suerte en los peores percances. La propia estima quedó enganchada al dar el último salto, y ahora toca seguir con pasiones que gobiernan mezquinamente, como el metabolismo."

Antonio Escohotado. Sesenta semanas en el trópico.

Amor loco

Se inmoló en una hoguera para que, sin ella, él por fin pudiera ser.

La ruptura

"... Y después de verla por última vez se dio cuenta de que la había visto por primera vez."

El perfume de los ojos

Las abejas no cesaban de perseguirlo intentando, al parecer, picarle los ojos. El enjambre volaba alrededor de sus párpados que, durante el ataque, él mantenia firmemente cerrados. "¡Estoy enfermo, mis ojos secretan una substancia que las atrae!", se dijo y fue a ver a un viejo oculista. El sabio lo examinó con gran sorpresa. "¡En lugar de globos oculares tienes flores! ¡Son dos rosas blancas!" "¿Entonces, las abejas no quieren enterrarme su aguijón?" "No, muchacho. Sólo quieren beber el néctar de tus lágrimas" "¿Hay un remedio para esto?" "¡Cesa de creerte enfermo! ¡Ve a perfumar el mundo con tu mirada!"

El verdadero milagro

... él le dijo "si tuvieras fe en mí, lo haría". Ella le respondió: "Primero hazlo, luego creeré en tí"

Peregrino interior

Se despidió de sí, llorando ... Él mismo fue a recibirse al final del camino.

El engaño

Cuando se dio cuenta de que su mujer no creía en el, con la llave ganzúa de la costumbre comenzó a penetrar en su cuerpo como un ladrón.

Crimen pasional

Cuando su amada huyó con otro, una herida profunda se le abrió en el cuerpo, del cuello al ombligo. Resistió el dolor hasta que la lesión cicatrizó. La mujer, arrepentida, regresó a su lado. Él se arrancó la cicatriz y con ella, convertida en espada, le cortó la cabeza.

La libertad

El hombre libre tenía junto a su camino mil otros caminos. Aunque podía elegir cualquiera de ellos, no lo hizo. Siguió por donde iba.

Un cobarde

Para esconderse de su enemigo caminó toda su vida detrás de él.

Pareja ideal

Érase una mujer que vivía disfrazada de mujer y un hombre que vivía disfrazado de hombre. Cuando se encontraron creyeron esa comedia y formaron pareja. El hombre falso y la mujer falsa, haciendo esfuerzos tremendos, alcanzaron una modorra que llamaron felicidad. El hombre y la mujer verdaderos nunca llegaron a conocerse.

Sospechas

- Ella puede engañarme, maestro. Tengo celos.
- Lo que pasa es que temes que otro le dé a tu mujer lo que tú no puedes darle

El imposible encuentro

Si corre tras la luna, ella se escapa. Si huye de la luna, ella lo persigue. Si se detiene y la mira de frente, ella es él, pero él no es ella.

Amor maternal

Como tengo ganas de cuidarte, enférmate para que yo sea feliz

Menos

- Maestro, ¿qué es triunfar?

- Es aprender a fracasar

Hombrear

- Maestro, ¿cuando seré fuerte?

- Cuando aprendas a no dañar

Noche de bodas

Ella se quitó la peluca, entonces él se quitó el bisoñé. Ella se quitó un ojo de vidrio, entonces él se quitó otro. Ella se despegó una oreja de caucho, él también se despegó una. Ella se sacó la dentadura superior, él se sacó la dentadura inferior. Ella se desatornilló el brazo y la pierna izquierdos, él el brazo y la pierna derechos. Dando pequeños saltos, se ayudaron a caer en la cama. Allí, pegados el uno al otro, sintieron que, gracias a su gran amor, formaban un solo ser.

El poder

Obligaba a recibir para tener la sensación de que daba

Alejandro Jodorowsky. El tesoro de la sombra.

Comba

2005-05-04T16:47:00.000+02:00

A tí

La niña saltaba a la comba. Saltaba y saltaba. Descalza. El suelo lleno de diminutos cristales de diferentes colores que le herían sus pequeños pies. A cada salto, un cristal blanco, verde, o rojo (o negro) hacía brotar sangre de sus talones y con lentitud, ésta dibujaba palabras como decepción, rabia, amor y desilusión en el piso blanco de mármol. Y no se quejaba. Sangre, cristales, palabras, silencios ... se mezclaban en un potaje de rencores y anhelos que hervía y hervía y en su "chup-chup" se distinguían nuevas palabras como "desilupción" o "deceprabión".

A dos pasos de ella, el niño la observaba. Y callaba. La había estado esperando, solo, horas y horas en el patio de los pacientes. Había estado esperando muchas horas.

Mediterráneo

2005-05-04T15:57:00.000+02:00

A mi Padre

Esto es el puto Mediterráneo, y no porque lo diga Joan Clos y su Fórum (Clos, sós un "chaqueta"!, que diría mi compadre Julián). Lo es desde el momento en que mi padre y mi madre me levantaron un domingo y, después de limpiarme las orejas, me llevaron de la mano a la playa de la Barceloneta. Vaya puto domingo: han pasado casi 20 años y todavía ese sol me está deslumbrando. Eso es el Mediterráneo. Curioso, pero ese recuerdo me asalta muy a menudo. Recuerdo excepcional: vamos a la playa!

Hostia! Nunca hasta ese momento había surgido esa iniciativa. Toallas, sombrillas y bocadillos, metro y ... venga: playa. Acojonante. Recuerdo el camino hacia la playa desde el metro. Descampado arenoso lleno de gente con el mismo objetivo: mojar sus carnes sudorosas en el agua y, sobre todo sol, un sol que te atornillaba la cabeza a la fachada de un edificio que por aquel entonces se me hacía monumental, con aquellos huecos que se dejan entre ladrillos en forma de pirámide (¿porqué esos dibujos en los laterales huérfanos de los edificios?).

De la jornada, dos retazos más:

Mi padre me compró un "frigodedo" (auténtico logro, ya que por aquel entonces regía una economía de subsistencia total, muy poco dada a satisfacer los caprichos del niño).

Gran partida de frontón a mano que presencié en los soportales que existían a pie de playa (San Sebastián?) con una pelota "negra" que en aquel momento no "ubicaba" y que más adelante identifiqué con una pelota de tenis "pelada". Cómo no!, esa partida la presencié yo solo, no a mucha distancia de la toalla familiar, pero al fin y al cabo, solo. Creo que ahí se inició una gran costumbre, creo también que herencia familiar, como la de desaparecer de los grupos, distanciarse momentáneamente para, caminando "txino-txano", husmear, observar, etc... lo que se encuentra alrededor. Hasta ahora, palabrita del Niño Jesús!.

En otro tiempo y en otro lugar, recuerdo a mi amigo Sebas diciéndome:

- Ése no es tu padre?
- Sí, sí
- Es un lobo solitario

Veíamos, en la distancia, a mi padre, completamente solo, manos entrelazadas a la altura de los riñones y sombrero de paja, caminando por la carretera. Una vez mi padre perdido en la distancia, mi compadre Sebas y yo subíamos o bajábamos un trecho de montaña y nos poníamos a fumar hachís y a dejar volar la imaginación en un puto medio que nos era tan ajeno (abulagas, olivos, esparto, capota, etc...) a nosostros, que nos criábamos entre 127s y alquitrán.

Títulos

2005-04-15T18:06:00.000+02:00

Antonio Lobo Antunes tiene un CD editado con poesias musicadas. El título es la hostia

Eu que me comovo por tudo e por nada

Poemas:

- Bolero do coronel Sensível que fez amor em Monanto
- Ana I (Homenagem a Jorge de Sena)
- Todos os homens sao maricas quando estao com gripe
- Branco
- Aos maridos
- Cançao para a minha filha Isabel adormecer quando tiver medo do escuro
- Tango do marido infiel numa pensao do beato
- Fado da prostituta da rua de Sto. António da Glória
- Valsa das viúvas da pastelaria Benard (Homenagem a Alexandre O'Neill)
- Marcha de Alcántara
- Ana II (Homenagem a Jorge de Sena)

"Ejercicios de retórica" por Juan José Millás

2005-04-08T20:30:00.000+02:00

Vaya usted a la cocina de su casa, reúna un paquete de arroz, otro de harina, una bolsa de sal, una tarrina de mantequilla y una botella de leche. Observe durante un rato el conjunto y considere que ese torpe aliño alimentario sería un tesoro ahora mismo en Rusia, por ejemplo. Però si a usted le da pereza reunir tantas cosas, abrir tantos armarios, ir de aquí para allá, tome de la nevera una botella de agua mineral e imagine la riqueza que su posesión significaría en algunos lugares de África. Resulta fácil pensarlo, però comprenderlo es más arduo. Digamos la verdad: no hay manera de entenderlo, del mismo modo que no se puede concebir que las 225 personas más ricas del mundo posean tanta riqueza como el 47 por ciento del resto de la humanidad. Busque usted otro modo de expresarlo, si tiene la suerte de saber matemáticas, i llegará en cualquier caso a la conclusión de que, se mire por donde se mire, el asunto és más bien salvaje. Tanto prevenirnos en la escuela de la ley de la selva y no era más que esto: que unos pocos vivan muy bien a costa de muchísimos que lo pasan fatal.
Lo toleramos porque no lo comprendemos. ¿Cómo explicar, si no, que haya policías que por un sueldo modesto defiendan un orden semejante? Y cuando hablo de policías me refiero también a los jueces y a los alcaldes y a los coroneles y a los peritos industriales, por no mencionar a los creativos de publicidad y a los poetas de la experiencia. No se amontonen: también me incluyo yo. Si un servidor hubiera entendido de verdad lo que significa reunir sin esfuerzo, sobre la encimera, en cuestión de segundos la riqueza mencionada al principio de este artículo, ya habría saltado por la ventana o me habría metido en la boca el tubo del gas.
Pero aquí estoy, ya ven, haciendo ejercicios de retórica con el arroz y la sal, la mantequilla i el aceite que no tienen en Rusia. Decía mi madre que con las cosas de comer no se juega, però estaba equivocada la pobre, como en tantas otras cosas. Si con algo hemos acabado jugando es con las cosas de comer. El mundo es un Palé o un Monopoly, o quizás un Monopalé. Lo mejor, para ganar, es no entender sus reglas. El mundo va bien.

Juan José Millás

">Link

Adriano del Valle

2005-03-08T16:13:00.000+01:00

Como soy un poeta muy modernista y nuevo,

ahora me agacho y pongo un huevo

Es tan triste no ser Pablo Neruda

2005-02-13T19:19:00.000+01:00

Muñecos de plastelina, aquí os dejo un recorte de papel, una hoja de diario arrancada. No sabía donde guardarla. Esta va a ser un buen cajón de la cómoda.

"Es tan triste no ser Pablo Neruda"
Benjamín Prado

Una noche soñé que era Pablo Neruda.

Estaba en la playa y oí en mi corazón segundos rojos,
vi en el cuarzo una suma de erizos y tormentas,
vi en la gaviota un cruce del vértigo y la nieve.

Un clavel era el ojo de quien mira un incendio.
La escarcha era una lluvia de cúpulas deshechas.
Los destellos del oro,
avispas que volaban en torno a su panal.

Yo fui Pablo Neruda,
compré diamantes en las fruterías,
domaba diccionarios con un látigo verde
y cavé un túnel que iba del pan a las banderas.

Tú venías a mí
como septiembre acude a las manzanas.

Cuando me desperté,
la sombra de los árboles
le ponía a la luz sus negras herraduras.

Cuando me desperté
no quedaban ni viento ni banderas
y te había perdido.

A veces es tan triste no ser Pablo Neruda
y que la noche sea nada más que la noche
y el día, sólo el día.

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Contra la pared

2005-02-02T17:23:00.000+01:00

Ayer por la tarde, gracias a la solidarnosch del amigo Nofuen, pude ir al cine. Hacía tiempo, mucho tiempo, que no veía una peli que se me pegara tanto en la mucosa del cerebelo... tanto, que llevo casi 24 h sin pensar en otra cosa... el eco de las imágenes, las situaciones, los diálogos,... me retumban sin sesar en el seso...
La ponen en el Verdi Park y les aconsejaría que despabilen, ya que había un letrerito que ponía que lleva 10 semanas en cartelera, por lo que no le debe quedar mucho...
Aquí va la sinopsis:

“Puedes acabar con tu vida sin matarte”, le susurra el médico. Cahit, 40 años, temporalmente recluido en una clínica psiquiátrica después de un intento de suicidio, entiende la críptica frase: debe volver a empezar. Pero su alma atormentada le obliga a ahogar su dolor en el alcohol y las drogas. Sibel, bonita, joven y turco-alemana (como Cahit), disfruta demasiado de la vida para ser una musulmana decente. Desesperada por escapar de la cárcel de su devota y conservadora familia, finge suicidarse. Pero no consigue la libertad, sino la deshonra. Sólo el matrimonio puede salvarla. Ruega a Cahit que se case con ella. Él acepta muy a pesar suyo. Quizá porque quiere salvarla o quizá porque quiere hacer algo por una vez en su vida. Comparten el piso y poco más. Ella disfruta de la libertad. Él ve esporádicamente a una medio novia. Pero el amor entra en su vida de puntillas. A medida que se enamora de Sibel, descubre la alegría, reúne fuerzas para seguir adelante. Ella sigue saliendo con otros hasta que, de pronto, también se da cuenta de que está enamorada de Cahit. Pero es demasiado tarde, un ataque de celos acaba en un homicidio. Encierran a Cahit en la cárcel y Sibel huye a Turquía. Su corazón y su mente siguen con Cahit, pero, ¿cuánto durará?

No esperen una historia de amor al uso. No. Tierna y desgarradora al tiempo, nos enseña que la vida ("eso que sucede sin darnos cuenta" que decía aquel) es capaz de dárnoslo todo y en un instante quitárnoslo... no en vano el director en una entrevista dice "La tragedia siempre es más dolorosa cuando se mezcla con la comedia". Y es que, aunque por debajo subyace un canto a la esperanza, la pelicula es dolorosa como una paliza. El poder del amor y el del desequilibrio autodestructivo face to face. Jeivimetal!
Aquí encontraréis más información:
http://www.golem.es/contralapared/
Una vez más, gracias amic Nofuen... no se la pierdan, y si lo hacen es su problema. Ya me contaran.
Adieu

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Más sobre Macandé ...

2005-01-31T15:58:00.000+01:00

Calambrillos y jaguares, armadillos y habitantes de la jungla de polipropileno: Cada vez que leo algo nuevo sobre el coleguita "Macandé" me se ponen los pelos de punta. Lean, lean:

Gentileza de: http://www.divertinajes.com/jonduras/040601.html

La pena honda de Gabriel Macandé

“Una plaza, una esquina, el pregón se deja oír, el eco atenaza a las gentes en un común escalofrío y las dejas tensas. Unos tonos ascendentes, un quiebro inesperado, un recorte; el reloj está parado, la vida ha detenido su curso. Al rato, alguien se retira, silencioso, consciente de que ha asistido al sacrificio de un hombre. Y lentamente, Gabriel vuelve a recobrar su vida perdiéndola”.
Eugenio Cobo, Pasión y muerte de Gabriel Macandé

Gabriel Díaz Macandé (Cádiz, Barrio de la Viña, 1897-Cádiz, Hospital Psiquiátrico, 1947) es uno de los personajes más auténticos que ha deparado la historia del flamenco. La mayoría de lo que conocemos de él se lo debemos a las investigaciones de Eugenio Cobo. La dificultad de encontrar su libro (Ediciones Demófilo, 1977, descatalogado) y, sobre todo, lo revelador que resulta su repaso en el momento actual del flamenco, justifican estas líneas.

“Gabriel Macandé nació en la oscuridad, vivió en la oscuridad y murió en la oscuridad”, nos cuenta Eugenio Cobo. Su infancia, en el seno de una pobre familia gitana, se desarrolla entre continuos problemas de salud y teniéndose que buscar la vida desde muy pequeño como vendedor de caramelos. Vaya paradoja: cargó con la más amarga de las vidas para endulzar la de los demás.
Gabriel se hizo pronto famoso en toda la provincia por el pregón flamenco con el que acompañaba su venta ambulante. En él se mezclaban (según la inspiración del momento) los tercios de seguiriya, soleá, tangos, bulerías, etc. Todo ello lo hacía con uno de sus caramelos en la boca. Pero, pronto los síntomas de la esquizofrenia fueron haciéndose más patentes y sus rarezas pasaron a ser tan conocidas como sus pregones. Por ello la gente empezó a molestarle llamándole Macandé, expresión que quiere decir loco para los gitanos de Extremadura.

Los que le oyeron cantar dicen no haber escuchado nada igual. Una de las pocas veces que subió a un escenario, al terminar de cantar, tuvieron que echar a la gente porque ningún otro artista quiso salir después de su demostración. Rara vez dejó que compensaran su arte con dinero y cuando algún señorito intentaba pagarle solía montar alguna de sus escenas menos memorables y cada vez más repetidas. Se casó con una sordomuda y tuvo dos o tres hijos con la misma disminución. Esto, junto a la esquizofrenia y la larga temporada que pasó en Ceuta –donde alternó las borracheras de grifa con las de vino–, además de una sífilis y una tuberculosis, enturbiaron su razón.

Los doce últimos años de su vida los pasó en el psiquiátrico, donde, por si fuera poco, un tracoma fue dejándole sin visión. Una de las pocas visitas que aceptaba recibir era la del maestro Manolo Caracol. En una de ellas, sacaron a Macandé al patio y Caracol le cantó un fandango para animarle. Gabriel, en cuclillas y con la cabeza entre las manos, comenzó a cantar, a gritar. Contaba Fernando Quiñones que eran “largos y maravillosos trenos, de gran eco gitano, de pronto sin letra, sin melodía, puro llanto gitano y temperamental”. Caracol lloraba desconsoladamente y se golpeaba la cabeza con los puños.

La escena podría parecer sacada de una película de Luis Buñuel, pero es (con las pequeña deformaciones que siempre nos deja la historia) una realidad como un templo. La realidad de la historia misma del flamenco, antaño concebido como modo de vida; hoy (con mayor o menor dignidad) como una música y, para otros muchos, como una manera de ganar dinero.

Es este lado trágico del flamenco el que lo convierte en una música irremplazable, única, impar, del mismo modo que el latigazo canalla y nostálgico o el despecho hiriente ponen al tango argentino y al fado, respectivamente, en el lugar que le corresponde. El flamenco lleva impreso a fuego los genes de esos gitanos que fueron perseguidos durante siglos y las jornadas sin luz de los mineros, las de los fragüeros o las de los que trabajaban la tierra de sol a sol y los llantos de los privados de libertad. “Un gitano puede ignorar la historia antigua de los suyos, Pero escuchad de cerca una toná, oíd de verdad una seguiriya, dejad resbalar unos tientos por entre los pelos de los brazos. Tal vez, de pronto, veamos algo parecido a la mano de Felipe V firmando en el año 1745 –seguramente sin temblar- un papel que autoriza a la persecución de un gitano”, dice Félix Grande en su Memoria del Flamenco.

Y no estoy de acuerdo con los que dicen que los flamencos de ahora no han pasado hambre para cantar las penas como las cantó Manuel Torre o como Tía Anica la Piriñaca (la que decía “cuando canto a gusto la boca me sabe a sangre”). Las fatigas de las gentes no van sólo en el comer y el cobijo y cada uno lleva las suyas como puede.

PaCo

2005-01-27T15:18:00.000+01:00

PaCo: el ordenata rapsoda. Vean el link.

"...Yo leo mucho, soy un gran lector..."

2005-01-11T18:38:00.000+01:00

"... Yo leo mucho, soy un gran lector.
Leo, además de temas militares,
historia, economía, filosofía. Todas
las noches leo cinco minutos
y me duermo..."

Augusto Pinochet en 1973

moraleja:
niños hay que leer algo más de cinco minutos cada noche para no volverse un cabrón joputa como el pinocho

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La corrosión del carácter

2004-12-20T21:43:00.000+01:00

"... En la actualidad, la expresión "capitalismo flexible" describe un sistema que es algo más que una mera variación sobre un viejo tema. El acento se pone en la flexibilidad y se atacan las formas rígidas de la burocracia y los males de la rutina ciega. A los trabajadores se les pide un comportamiento ágil; se les pide también -con muy poca antelació- que estén abiertos al cambio, que asuman un riesgo tras otro, que dependan cada vez menos de los reglamentos y procedimientos formales.
"... Poner el acento en la flexibilidad cambia el significado mismo del trabajo, y con ello las palabras que usamos para hablar del trabajo. "Carrera", por ejemplo, es un término cuyo significado original en inglés era camino para carruajes; aplicado posteriormente al trabajo, designa el canal por donde se encauzan las actividades profesionales de toda una vida. El capitalismo flexible ha bloqueado el camino recto de la carrera, desviando a los empleados, repentinamente de un tipo de trabajo a otro. En el inglés del siglo XIV, la palabra job (trabajo, empleo) designaba un pedazo o fragmento de algo que podía acarrearse. Hoy, la flexibilidad le devuelve ese sentido desconocido, pues a lo largo de su vida la gente hace fragmentos de trabajo.
"... Es totalmente natural que la flexibilidad cree ansiedad: la gente no sabe qué le reportarán los riesgos asumidos ni qué caminos seguir. En el pasado, quitarle la connotación maldita a la expresión "sistema capitalista" dio lugar a muchas circunlocuciones como sistema de "libre empresa" o de "empresa privada". En la actualidad, el término flexibilidad se usa para suavizar la opresión que ejerce el capitalismo. Al atacar a la burocracia rígida y hacer hincapié en el riesgo se afirma que la flexibilidad da a la gente más libertad para moldear su vida. De hecho, más que abolir las reglas del pasado, el nuevo orden implanta nuevos controles, pero estos tampoco son fáciles de comprender. El nuevo capitalismo es, con frecuencia, un régimen de poder ilegible.
"... Tal vez el aspecto más confuso de la flexibilidad es su impacto en el carácter. Los viejos hablantes de inglés, y sin duda alguna los escritores de la antigüedad, tenían perfectamente claro el significado del término "carácter", a saber: el valor ético que atribuimos a nuestros deseos y a nuestras relaciones con los demás. Horacio, por ejemplo, escribe que el carácter de un hombre depende de sus relaciones con el mundo. En este sentido, "carácter" es una palabra que abarca más cosas que la más moderna "personalidad", un término referido a deseos y sentimientos que pueden existir dentro de nosotros sin que nadie más lo sepa.
"... El carácter se centra en particular en el aspecto duradero, "a largo plazo", de nuestra experiencia emocional. El carácter se expresa por la lealtad y el compromiso mutuo, bien a través de la búsqueda de objetivos a largo plazo, bien por la práctica de postergar la gratificación en función de un objetivo futuro. De la confusión de sentimientos en que todos vivimos en un momento cualquiera, intentamos salvar y sostener algunos; estos sentimientos sostenibles serán los que sirvan a nuestro carácter. El carácter se relaciona con los rasgos personales que valoramos en nosotros mismos y por los que queremos ser valorados.
"... ¿Cómo decidimos lo que es de valor duradero en nosotros en una sociedad impaciente y centrada en lo inmediato? ¿Cómo perseguir metas a largo plazo en una economía entregada al corto plazo? ¿Cómo sostener la lealtad y el compromiso recíproco en instituciones que están en continua desintegración o reorganización? Éstas son las cuestiones relativas al carácter que plantea el nuevo capitalismo flexible ..."

Richard Sennet. "La corrosión del carácter : Las consecuencias personales del trabajo en el nuevo capitalismo". Barcelona: Anagrama, 2004. Págs. 9 y 10.

2004-11-26T10:24:00.000+01:00

Como se ríe el balarrasa del Jaled! Atensssióon oyentes eléctricos!, acaba de sacar un disco que, por la copla que he escuchao en la radio tré, promete moltíssim.

Posted by Hello

vueltas y más vueltas

2004-11-18T18:16:00.000+01:00

Qué tal compis de la mala vida?!
L'amic Nofuen me pasó, hace un tiempo, un gran libro para leer:
Bruce Chatwin. "Los trazos de la canción". Barcelona : Muchnik Editores, 1994.
El libro va ondulando entre el cuaderno de viaje y la novela autobiográfica, intercalando sentencias, referencias a refranes, apuntes y detalles de historias que parecen imposibles... de hecho tiene un cierto parecido a la nofu.blogspot...
Tomando como referencia a los enigmáticos aborígenes australianos Chawtin va tejiéndonos, con diversos hilos de distintas madejas que difieren en color, origen, sabor, textura...; su propia teoría ("visión" dice él) basada en que desde el momento en que el primer hombre utilizó el habla por primera vez, a venido, mediante la canción, dejando su rastro a través de los tiempos y los espacios. Utilizando la canción como identificador geográfico, delimitador de territorio, brújula, objeto de intercambio comercial, objeto de cooperación y de amistad, organizador de la vida social...
Nos hace un repaso a los orígenes de los humanos, de los pueblos antiguos, de los pueblos trashumantes, mediante su propia experiencia en diferentes viajes por todo el mundo, notas de encuentros y entrevistas, anécdotas y pensamientos de biólogos, pensadores filosóficos, vagabundos, religiosos, arqueólogos, pobladores del mundo,...
Os copio un fragmento que, sin ser representativo de la totalidad del libro, me gustó mucho:

"La labor más sublime de la poesía consiste en insuflar sentido y pasión a los elementos insensibles; y es típico de los niños el coger en sus manos objetos inanimados y hablarles jugando como si fueran personas vivas... Este axioma filológico-filosófico nos demuestra que en la infancia del mundo los hombres eran por naturaleza poetas sublimes... Giambattista Vico, Scienza nuova, XXXVII
"Los hombres descargan grandes pasiones mediante el canto, tal como observamos en los más afligidos y los más regocijados. Vico, Scienza nuova, LIX

Los antiguos egipcios creían que la sede del alma estaba en la lengua: ésta era como un timón o un remo mediante el cual el hombre enderezaba su curso por el mundo.

"Las lenguas primitivas están compuestas por palabras muy largas, llenas de sonidos difíciles, y son más cantadas que habladas... Las palabras antiguas debían de ser a las actuales lo que el plesioauro y el gigantosaurus son a los reptiles de hoy. O. Jespersen, Language
"La poesía es la lengua madre de la raza humana, así como el jardín es más antiguo que el campo cultivado, la pintura más que la escritura, el canto más que la declamación, las parábolas más que las inferencias, el truque más que el comercio... J.G. Hammann, Aesthetica in Nuce
"Todo lenguaje apasionado se convierte por sí mismo en musical, con una música más sutil que la del solo acento. La locución del hombre, aun presa de la cólera vehemente, se trueca en canto, en una canción. Thomas Carlyle, citado en Jespersen, Language
"Las palabras brotan voluntariamente del pecho sin necesidad ni propósito, y probablemente no ha existido en ningún desierto una horda migratoria que no tuviera sus propias canciones. El ser humano, como especie animal, es una criatura canora, pero combina los ideales con los sonidos musicales implícitos. Wilhelm von Humboldt, Sobre la diferencia de estructura de las lenguas humanas y su influencia sobre el desarrollo intelectual de la humanidad

Según Strhlow, la palabra aranda tnakama significa "llamar por su nombre" y también "confiar" y "creer".

"La poesía propiamente dicha nunca es sólo una forma superior (melos) del lenguaje cotidiano. Es más bien a la inversa: el lenguaje cotidiano es un poemas olvidado y, por lo tanto agotado, del cual ya casi no resuena ninguna invocación. Heidegger, Language

Richard Lee calculó que a un niño bosquimano lo transportarán a lo largo de una distancia de 4.900 millas antes de que empiece a caminar por sus propios medios. Puesto que, durante esta estapa rítmica, nombrará constantemente el contenido del territorio, será imposible que no se convierta en un poeta.
(...)
Una regla general de la biología estipula que las especies migratorias son menos "agresivas" que las sedentarias. Existe una razón evidente para ello. La migración misma, como peregrinaje, es el viaje arduo: un "nivelador" en virtud del cual sobreviven los "aptos", en tanto que los rezagados caen a la vera del camino. Así el viaje hace innecesarias las jerarquías y las exhibiciones de autoridad. Los "dictadores" del reino animal son aquellos que viven en una ambiente de abundancia. Los anarquistas, como siempre, son los "caballeros del camino".

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2004-11-17T12:38:00.000+01:00

Galleguinha de mirada sensual, galleguinha de mi corazón!

Posted by Hello

Radio Katowice

2004-11-13T20:20:00.000+01:00

Biris y birloques,
Como un martillo al que le duele la cabeza, como una pala alérgica a la arena, así se encuentra. Imagínate, ser una aguja y ahorcarse con la hebra, o ser el último botón de una caja de los hilos, y no haber conocido ojal. Digo yo, que debe ser fatal ser un transistor que solo sintoniza la emisión de radio Varsovia el maldito día en que entraron los alemanes.
Lentejas o lentejuelas. Esa es la única duda posible, y requiere una única elección.
Bienvenidos a Radio Katowice. Ahí les dejo. Hasta la próxima.
(que sentido no va a tener, pero así salen las cosas).

http://usuarios.lycos.es/poloniaes/

2004-11-12T13:27:00.000+01:00

"El urga es una caña larga de madera con un lazo en el extremo que
usan los mongoles (entre otras tribus) para atrapar a los animales.
Cuando quieren hacer el amor en las estepas, clavan el urga en el
suelo y al ser muy largo, se ve desde lejos y así la gente sabe que no
debe molestarlos."

2004-11-12T12:40:00.000+01:00

Urga

2004-11-12T11:50:00.000+01:00

Que grande era el mu cabrón! Esas tardes de UEFA, con el transistor amarrado con una goma de pollo para que no se abriera, escuchando los goles de Santillana al Anderlech

2004-11-12T11:46:00.000+01:00

La llamada de Mongolia, Urga, territorio del amor. Si me chindo, o me chindan : que me busquen en la estepa!

Nofuen

2004-11-12T11:40:00.000+01:00

Queparió al Stromboli! Tiene un rollo hipnotizante que ti cagues les potes avall!

Nofuen

Rock Le Casbah

2004-11-10T13:51:00.000+01:00

Tremebunda copla de los Clash, Rock the Casbah, y toavía más cojonuda una versión que ha hecho el coleguita del Bar Bajalajaulajaime Rachid Taha, Rock le Casbah! Escuchadla en la BBC Radio 3, el pograma del 7 de noviembre de un tal Andy Kershaw (se puede escucuchar on-line). Mu guapa, una copla mu guapa que venía martilleandome un tiempo desde que la volví a escuchar en un capítul de los Simpsons.

2004-11-10T13:06:00.000+01:00

Mito erótico del Nofuen? Que opinais, lechones?

Pamplina

2004-11-04T09:35:00.000+01:00

pamplina.
(Del lat. *papaverina, y este de papāver, amapola).
1. f. álsine.
2. f. Planta herbácea anual, de la familia de las Papaveráceas, con tallos de dos a tres decímetros, hojas partidas en lacinias muy estrechas y agudas, flores de cuatro pétalos amarillos, en panojas pequeñas, y fruto seco en vainillas con muchas simientes. Infesta los sembrados de suelo arenisco, que en la primavera parecen teñidos de amarillo por la abundancia de flores.
3. f. coloq. Dicho o cosa de poca entidad, fundamento o utilidad. U. m. en pl. ¡Con buenas pamplinas te vienes!
4. f. coloq. Manifestación poco sincera que pretende halagar a alguien o congraciarse con él. U. m. en pl. No intentes engañarme con tus pamplinas.
~ de agua.
1. f. Planta herbácea anual, de la familia de las Primuláceas, con tallo sencillo o ramoso de dos a tres decímetros de altura, hojas pequeñas, garzas, trasovadas y enteras, algo pecioladas las inferiores, flores blancas en panojas terminales, y fruto seco, capsular, con bastantes semillas. Es común en los sitios húmedos, y su cocimiento, de sabor amargo, se ha empleado como aperitivo.
~ de canarios.
1. f. álsine.

y es que últimamente veo a demasiados pamplinas

sirva este blog como válvula de escape ya que no lo puedo gritar por los pasillos de mi trabajo...
y es que desde que pusieron el kutxa (cusha) en la via julay ya no hay muro donde pintar
volando voy volando vengo .

Un par de pelis, pero ¿donde?

2004-09-29T21:07:00.000+02:00

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Perdonen,

en Cinemes Mèlies
c/ Villarroell, 102.

Consulten horarios en la cartelera, pero creo que la primera (Freaks) es a eso de las 16:30 y la segunda (Bajo el peso de la ley) a eso de las 18:00h